982 - Vladímir Nabókov - Poema de Vladímir Nabókov  (1899-1977) traduzido por Nina Guerra e Filipe Guerra

Lembro como vieste: um retinir crescente,
a emoção nova no mundo que desponta.
A lua, coada dos ramos, varre o alpendre.
Cai vagarosamente a lira de uma sombra.

Jovem, via o iambo como um vestido
demasiado áspero nos teus ombros ternos.
Mas era cantante o meu verso imperfeito,
sorrindo na rima de lábios vermelhos.

Era feliz. Na mesa extinguia-se o fogo
oscilante da vela, o sonho ia em frente
sob o vidro da mesa uma folha imortal
e rutilante nos seus raios de emendas.

Agora é diferente. Não trocava o sono
matinal pela estrela da madrugada.
Já escasseia o ânimo para tanto esforço,
sobretudo para os trabalhos da vaidade.

Sou experiente agora, avaro, intolerante.
Tem um brilho de cobre o meu verso polido.
Agora eu e tu raramente falamos,
através da cerca, como velhos vizinhos.

Sim a maturidade é rigorosamente
pitoresca: uma parra, uma pêra, meia melancia
e - o cúmulo da mestria - ar transparente.